rmirandayopo
Adventurer
Tales of an Old Jeep
Tuesday April 24th, 2007
By Henry J. Cubillan
In the years after World War II, thousands of ex-military Willys MB's and
Ford GPW's were sold as surplus all over the world. Today, most of them have
been scrapped, but a precious few of them have stayed with us as a piece of
history. This is the story of one of them...
The old Jeep was tired, and its battered body looked particularly haggard in
the autumn light. Today was its fiftieth birthday, and more than ever, he
felt the weight of a lifetime of service on his sagging springs. As usual,
he took it all in stride, always managing to do the work demanded of him,
but on days like this, when the weather was cold and his latest owner
favored the new Dodge Ram, leaving the Jeep in the musty, decrepit barn, old
memories would creep up to him, beckoning, reminding him of better days....
He recalled the bright autumn morning when his crate was sealed and stowed
in the hull of a Liberty ship for the long trip to North Africa. He
remembered being assembled at a makeshift outdoor garage, the glaring sun of
Tunisia warming his new canvas seats. For two long years, he served proudly
with an infantry division, and he had been hit several times in the course
of the war. Sometimes, when the weather was unusually cold, he felt a dull
ache on his quarter panel, where the many coats of paint had never managed
to conceal the dent left by a ricocheting .50 caliber slug.
Fifty years of work had dulled, but never erased, the smell of battle from
his body, the lingering mix of sweat, gunpowder, blood and most of all,
fear. Twice he had his driver shot out from over him, leaving him stranded,
helpless, in the midst of a raging battle; but always another young man
would jump on him and drive him to safety. Time had blurred the faces of
most of his comrades in arms, but he could still hear Jonesy, a young
soldier who gripped the wheel too tightly, talking softly to him, begging
him not to give up, to hold the last drop of water in a ruptured radiator as
they made their way around enemy lines during a German counterattack
somewhere in Belgium.
The Jeep remembered proudly the day he was driven through the streets of a
liberated Paris, with Old Glory flying triumphantly on his back. He could
still hear the cheers and smell the grateful tears and flowers that were
dropped on him that day. How happy his young soldiers had been that day,
gaping at the Eiffel Tower and stealing kisses from the French girls who
followed them everywhere.
After the war, he had ended up in Belgium, stripped of his machine gun and
radios and sold to a young farmer who used him to pull a tiller. His young
wife told her husband that the Jeep's olive drab color reminded her of the
war, so he received the first of his many civilian paint jobs, this one
bright red. For many years, he saw the Flemish soil yield its plentiful
harvest and the farmer's sons grow tall and strong. One of them, the
youngest, would drive him often, and after his father's death he had taken
him to the city. From it the old Jeep remembered the lights, the cacophony
of noises that never stopped, and the dozens of pigeons who would
irreverently cover his hood with droppings.
The Jeep remained in the city for years, driven infrequently, until the day
he heard the old Englishman's voice for the first time. "That's exactly what
I've been looking for, lad!", he heard, and his starter motor struggled to
fire the engine. "This Jeep and I are going around the world!". Two weeks
later, his engine completely overhauled and all of his fluids changed, he
rumbled happily on brand new tires. He also sported a brand new paint job,
bright blue, with a small Union Jack where the radio mount used to be.
What followed was the best six years of his life. The old Englishman, a
country noble with a flair for adventure, drove him across Europe, to India,
to Africa, to Australia, and then to Canada. The passage of time had
inexorably frayed the memories of the trip, but the Jeep could recall a
thousand tanks of gas, set after set of new tires, and the occasional spare
part that kept him in shape. They had fled from bandits in eastern turkey,
driven over bombed train tracks in the Punjab, crossed the dry plains of the
Serengeti and the frozen tundra of northern Canada, endured scorching heat,
monsoon rains, and storms of sand. Finally, their trip had taken them to
Vancouver, where the old Englishman learned that his brother had passed away
and his estates in Britain had to be settled. With misty eyes, the old
gentleman sold the Jeep to a dealer, and the two traveling companions parted
ways forever.
Twelve years and three owners later, all of who had purchased the Jeep for
its low price and abused him mercilessly, he was exchanged for service to
his current owner, a carpenter in Montana. Now he was driven only a few
times a year, usually in the summer, and his paint was so faded that one
could barely see the Union Jack on his left side. The passenger seat was
long gone, as was the spare tire and the glass panels on the windshield, and
his only companion was an ancient Marmon-Herrington pickup truck whose bed
had been claimed by rust and his mood fouled by years of neglect.
"It's back here, in the barn" the loud voice said, snapping the old Jeep
back from his memories. His owner was walking up to the barn, talking to a
tall, distinguished looking old man with silver hair. "I have been looking
for one of these for quite a while now," the new voice said, "I want to
restore it to its original condition." There was something soothing about
the old gentleman's voice that made the Jeep hopeful, and he wished it
wasn't the pickup truck they were talking about. "There it is," said his
owner, "Behind the old pickup." The old man placed his hand gingerly on the
old jeep's faded hood, mesmerized. "One of these saved my life once, back in
the war," he said quietly, "...been in love with them ever since, but I
never had the time to restore one until now that I've retired." There was
something oddly familiar about that melancholic voice, but the old Jeep
could not place it. "It's in better shape than I thought it would be...how
much do you want for it?" said the old man, walking slowly around him and
peering curiously underneath. "Why don't we talk about it inside, over a cup
of coffee? It's cold out here", said his owner, and the two men walked away.
A half hour later, his owner started him up, and the old engine shook and
backfired its disagreement. Slowly, he was driven up onto a trailer hitched
to a big Suburban. The old man pulled some ratchet straps out of the back of
the truck and began securing him to the trailer. The old Jeep couldn't
believe it when a brand new tarp was placed over him and tied firmly in
place, muffling the sound of the voices around him. "Grandpa, when you're
done fixing it, can I ride in it with you?" He heard a young girl say;
nobody had shown this excitement about him in decades, and it made the old
Jeep feel good. Just like those young soldiers so many years ago, here was
someone who really appreciated him. "Well, it was a pleasure doing business
with you", his old owner said, "I hope you enjoy your Jeep, Mr. Jones."
"Please," the old man answered back with a smile, "call me Jonesy, everyone
does........"
The End
This story is dedicated to all those young soldiers of World War II, who
fought and died all over the world to preserve democracy for the rest of us.
Historias de un Viejo Jeep.
Martes 24 de Abril de 2007
Escrito por: Henry J. Cubillan
En los años siguientes a la segunda Guerra Mundial, miles de Willys MB y Ford GPW fueron vendidos como excedente del parque militar en muchos lugares del mundo. Hoy en día, la mayoría de estos vehículos se han convertido en chatarra, pero unos pocos han quedado entre nosotros como un pedazo de la historia que representan. Esta es la historia de uno de ellos:
El viejo Jeep estaba cansado y su maltratada carrocería se veía particularmente demacrada con la luz otoñal. Hoy era su cumpleaños número 50 y más que nunca, sentía el peso de una vida de servicio en su vencida suspensión. Como siempre, se lo tomó con calma, siempre logrando cumplir con la tarea para la cual era requerido, pero en días como estos, en los que el clima estaba muy frío y su último propietario prefería usar la nueva Dodge Ram dejándolo estacionado en aquel viejo, mohoso y decrépito granero, los viejos recuerdos lo invadían, recordándole y transportándolo a mejores tiempos.
Recordaba claramente aquella clara mañana de otoño en la que su caja fue sellada y almacenada en el casco de uno de los Buques de Libertad para el largo viaje al norte de África. También recordaba como si fuera ayer su proceso de ensamblaje en un garaje improvisado a la intemperie bajo el candente sol de Tunisia que calentaba sus nuevas butacas de lona. Durante dos largos años sirvió orgullosamente a una división de infantería y fue herido varias veces durante el curso de la guerra. A veces, cuando el clima estaba inusualmente frío, sentía un agudo dolor en su guardafango trasero, donde las muchas capas de pintura nunca habían logrado disimular aquella abolladura dejada por una bala calibre .50 que rebotó en algún lado para luego dejarle una marca.
Cincuenta años de trabajo habían opacado, pero nunca habían logrado borrar el olor de la batalla de su cuerpo; esa persistente mezcla de sudor, pólvora, sangre y más que nada: miedo. En dos ocasiones distintas, habían matado a su conductor de turno mientras estaba al volante, dejándolo varado, indefenso en el medio de una feroz balacera, pero siempre, otro valiente joven saltaba en el asiento del piloto para conducirlo hacia una zona segura. El tiempo había nublado ya la mayoría de las caras de sus hermanos de armas, pero todavía podía escuchar a Jonesy, un joven soldado que apretaba el volante con fuerza mientras le susurraba suavemente, implorándole que no se rindiera, que aguantara esa última gota de agua en su radiador roto mientras atravesaban las líneas enemigas durante un contraataque alemán en algún lugar de Bélgica.
El Jeep recordaba orgullosamente el día en que fue conducido a través de las calles de la recién liberada ciudad de París con la bandera ondeando triunfalmente en su parte trasera. Todavía podía escuchar el vitoreo, los olores, las lágrimas de agradecimiento y las flores que cayeron sobre él ese día. Lo felices que sus jóvenes soldados estaban al ver la Torre Eiffel mientras le robaban besos a la multitud de muchachas francesas que los seguían para todas partes.
Al terminar la guerra y luego de haberle desmontado su ametralladora y radios , terminó en Bélgica, en manos de un joven granjero que lo utilizó para halar un arado. La esposa del granjero manifestó que el color verde oliva del Jeep le recordaba a la guerra, por lo que un día recibió lo que sería la primera de muchas capas de pintura civil, esta era roja brillante. Por varios años observó como el fértil suelo producía una abundante cosecha y como los hijos del granjero crecían grandes y fuertes. Uno de ellos, el menor, lo conducía con frecuencia y luego de la muerte de su padre, lo había llevado a la ciudad. De ella, el viejo Jeep recordaba las luces, la cacofonía de ruidos incesantes y las docenas de palomas que irreverentemente le llenaban su capota de excremento.
El Jeep permaneció en la ciudad por años, manejado con poca frecuencia hasta el día en el que escuchó la voz del viejo inglés por primera vez. “Eso es exactamente lo que estaba buscando” exclamó mientras su arranque forcejeaba para encender el motor. “Este Jeep y yo le daremos la vuelta al mundo”. Dos semanas más tarde, con su motor totalmente reparado y todos sus fluidos recién cambiados, ronroneaba feliz sobre cauchos nuevos. También lucía una nueva pintura azul brillante con un logo de la unión donde las radios solían alojarse.
Lo que siguió fueron los mejores seis años de su vida. El viejo inglés, un personaje de alcurnia con aptitud para la aventura, lo condujo a través de Europa hacia la india, luego de África a Australia y finalmente a Canadá. El trascurso del tiempo había entumecido las memorias de ese viaje, pero el Jeep podía recordar más de mil tanques de gasolina, varios juegos de cauchos y uno que otro repuesto ocasional para mantenerlo en forma. Habían huido de los ladrones en el oriente de Turquía, rodado sobre carreteras bombardeadas en el Punjab, atravesado las áridas planicies del Serengeti y la tundra helada del norte de Canadá; soportado calor abrasador, lluvias torrenciales y tormentas de arena. Finalmente sus viajes los llevaron a Vancouver, donde el viejo inglés recibió la noticia del fallecimiento de su hermano y ante la necesidad de viajar a Inglaterra a poner sus propiedades en orden, con ojos llorosos, le vendió el Jeep a un concesionario de carros usados y los dos compañeros de viaje se separaron para siempre. .
Doce años más tarde y luego de tres dueños más que lo habían comprado exclusivamente por su bajo precio y habían abusado de el sin piedad, fue dado en trueque a su propietario actual a cambio de un trabajo de carpintería. El carpintero de Montana lo manejaba solo un par de veces al año, normalmente en verano, pero su pintura estaba tan desteñida que el logo de la unión apenas si era visible ya. Le faltaba la butaca del copiloto desde hace mucho tiempo al igual que el caucho de repuesto y los vidrios del parabrisas; su única compañía era una vieja pick-up Marmon-Herrington cuya batea había sido reclamada por el óxido hace mucho tiempo y su carácter ensombrecido por los años de abandono.
“Ahí está, en el granero” dijo la voz, apartando al viejo Jeep de sus recuerdos. Su dueño se dirigía hacia el granero mientras conversaba con un distinguido anciano de pelo blanco. “He estado buscando uno de estos por bastante tiempo” exclamó la nueva voz, “quiero restaurarlo a su condición original”. Había algo reconfortante en la voz del viejo caballero que le dio esperanza al Jeep; deseó que estuvieran hablando de el y no de la pick-up. “Ahí está” dijo su dueño “detrás de la pick-up” El anciano posó su mano cariñosamente sobre el desteñido capot “uno como este me salvó la vida durante la guerra” dijo en tono melancólico “… he estado enamorado de ellos desde entonces, pero nunca había tenido el tiempo de restaurar uno hasta ahora, luego de mi jubilación”. Había algo extrañamente familiar en esa melancólica voz, pero el viejo Jeep no podía ubicarla “… está en mejores condiciones que lo que esperaba. Cuánto quiere por el?” dijo el viejo mientras le daba una vuelta y se asomaba por debajo con curiosidad “por qué no hablamos de esto adentro con una taza de café? Hace frío aquí afuera” con lo que los dos hombres entraron a la casa dejándolo solo con la pick-up de nuevo.
Una media hora más tarde, su dueño le dio arranque mientras que el motor temblaba y emitía una que otra contra explosión manifestando su desacuerdo. Lentamente fue conducido sobre un remolque y enganchado a una brillante Suburban. El anciano sacó unas cinchas de rachet y lo aseguró bien al remolque, el viejo Jeep no podía creerlo cuando lo cubrieron con una lona nueva, la cual una vez amarrada mitigaba las voces a su alrededor. “Abuelo, cuando termines de arreglarlo puedo montarme en el contigo?” Escuchó que decía una niña. Nadie se había mostrado tan entusiasmado con el hace varias décadas y esto hizo al viejo Jeep sentirse muy bien. Al igual que esos jóvenes soldados de hace muchos años atrás, aquí había alguien que realmente lo apreciaba. “Fue un placer haber hecho negocio con Ud” exclamó su viejo dueño “ espero que disfrute de su Jeep Sr. Jones”… a lo cual el viejo respondió con una gran sonrisa en el rostro “Por favor, llámeme Jonesy, todo el mundo lo hace…”
FIN
Esta historia es dedicada a todos aquellos jóvenes soldados que pelearon y murieron en la Segunda Guerra Mundial con el objetivo de preservar la democracia para todos los demas de nosotros.
Tuesday April 24th, 2007
By Henry J. Cubillan
In the years after World War II, thousands of ex-military Willys MB's and
Ford GPW's were sold as surplus all over the world. Today, most of them have
been scrapped, but a precious few of them have stayed with us as a piece of
history. This is the story of one of them...
The old Jeep was tired, and its battered body looked particularly haggard in
the autumn light. Today was its fiftieth birthday, and more than ever, he
felt the weight of a lifetime of service on his sagging springs. As usual,
he took it all in stride, always managing to do the work demanded of him,
but on days like this, when the weather was cold and his latest owner
favored the new Dodge Ram, leaving the Jeep in the musty, decrepit barn, old
memories would creep up to him, beckoning, reminding him of better days....
He recalled the bright autumn morning when his crate was sealed and stowed
in the hull of a Liberty ship for the long trip to North Africa. He
remembered being assembled at a makeshift outdoor garage, the glaring sun of
Tunisia warming his new canvas seats. For two long years, he served proudly
with an infantry division, and he had been hit several times in the course
of the war. Sometimes, when the weather was unusually cold, he felt a dull
ache on his quarter panel, where the many coats of paint had never managed
to conceal the dent left by a ricocheting .50 caliber slug.
Fifty years of work had dulled, but never erased, the smell of battle from
his body, the lingering mix of sweat, gunpowder, blood and most of all,
fear. Twice he had his driver shot out from over him, leaving him stranded,
helpless, in the midst of a raging battle; but always another young man
would jump on him and drive him to safety. Time had blurred the faces of
most of his comrades in arms, but he could still hear Jonesy, a young
soldier who gripped the wheel too tightly, talking softly to him, begging
him not to give up, to hold the last drop of water in a ruptured radiator as
they made their way around enemy lines during a German counterattack
somewhere in Belgium.
The Jeep remembered proudly the day he was driven through the streets of a
liberated Paris, with Old Glory flying triumphantly on his back. He could
still hear the cheers and smell the grateful tears and flowers that were
dropped on him that day. How happy his young soldiers had been that day,
gaping at the Eiffel Tower and stealing kisses from the French girls who
followed them everywhere.
After the war, he had ended up in Belgium, stripped of his machine gun and
radios and sold to a young farmer who used him to pull a tiller. His young
wife told her husband that the Jeep's olive drab color reminded her of the
war, so he received the first of his many civilian paint jobs, this one
bright red. For many years, he saw the Flemish soil yield its plentiful
harvest and the farmer's sons grow tall and strong. One of them, the
youngest, would drive him often, and after his father's death he had taken
him to the city. From it the old Jeep remembered the lights, the cacophony
of noises that never stopped, and the dozens of pigeons who would
irreverently cover his hood with droppings.
The Jeep remained in the city for years, driven infrequently, until the day
he heard the old Englishman's voice for the first time. "That's exactly what
I've been looking for, lad!", he heard, and his starter motor struggled to
fire the engine. "This Jeep and I are going around the world!". Two weeks
later, his engine completely overhauled and all of his fluids changed, he
rumbled happily on brand new tires. He also sported a brand new paint job,
bright blue, with a small Union Jack where the radio mount used to be.
What followed was the best six years of his life. The old Englishman, a
country noble with a flair for adventure, drove him across Europe, to India,
to Africa, to Australia, and then to Canada. The passage of time had
inexorably frayed the memories of the trip, but the Jeep could recall a
thousand tanks of gas, set after set of new tires, and the occasional spare
part that kept him in shape. They had fled from bandits in eastern turkey,
driven over bombed train tracks in the Punjab, crossed the dry plains of the
Serengeti and the frozen tundra of northern Canada, endured scorching heat,
monsoon rains, and storms of sand. Finally, their trip had taken them to
Vancouver, where the old Englishman learned that his brother had passed away
and his estates in Britain had to be settled. With misty eyes, the old
gentleman sold the Jeep to a dealer, and the two traveling companions parted
ways forever.
Twelve years and three owners later, all of who had purchased the Jeep for
its low price and abused him mercilessly, he was exchanged for service to
his current owner, a carpenter in Montana. Now he was driven only a few
times a year, usually in the summer, and his paint was so faded that one
could barely see the Union Jack on his left side. The passenger seat was
long gone, as was the spare tire and the glass panels on the windshield, and
his only companion was an ancient Marmon-Herrington pickup truck whose bed
had been claimed by rust and his mood fouled by years of neglect.
"It's back here, in the barn" the loud voice said, snapping the old Jeep
back from his memories. His owner was walking up to the barn, talking to a
tall, distinguished looking old man with silver hair. "I have been looking
for one of these for quite a while now," the new voice said, "I want to
restore it to its original condition." There was something soothing about
the old gentleman's voice that made the Jeep hopeful, and he wished it
wasn't the pickup truck they were talking about. "There it is," said his
owner, "Behind the old pickup." The old man placed his hand gingerly on the
old jeep's faded hood, mesmerized. "One of these saved my life once, back in
the war," he said quietly, "...been in love with them ever since, but I
never had the time to restore one until now that I've retired." There was
something oddly familiar about that melancholic voice, but the old Jeep
could not place it. "It's in better shape than I thought it would be...how
much do you want for it?" said the old man, walking slowly around him and
peering curiously underneath. "Why don't we talk about it inside, over a cup
of coffee? It's cold out here", said his owner, and the two men walked away.
A half hour later, his owner started him up, and the old engine shook and
backfired its disagreement. Slowly, he was driven up onto a trailer hitched
to a big Suburban. The old man pulled some ratchet straps out of the back of
the truck and began securing him to the trailer. The old Jeep couldn't
believe it when a brand new tarp was placed over him and tied firmly in
place, muffling the sound of the voices around him. "Grandpa, when you're
done fixing it, can I ride in it with you?" He heard a young girl say;
nobody had shown this excitement about him in decades, and it made the old
Jeep feel good. Just like those young soldiers so many years ago, here was
someone who really appreciated him. "Well, it was a pleasure doing business
with you", his old owner said, "I hope you enjoy your Jeep, Mr. Jones."
"Please," the old man answered back with a smile, "call me Jonesy, everyone
does........"
The End
This story is dedicated to all those young soldiers of World War II, who
fought and died all over the world to preserve democracy for the rest of us.
Historias de un Viejo Jeep.
Martes 24 de Abril de 2007
Escrito por: Henry J. Cubillan
En los años siguientes a la segunda Guerra Mundial, miles de Willys MB y Ford GPW fueron vendidos como excedente del parque militar en muchos lugares del mundo. Hoy en día, la mayoría de estos vehículos se han convertido en chatarra, pero unos pocos han quedado entre nosotros como un pedazo de la historia que representan. Esta es la historia de uno de ellos:
El viejo Jeep estaba cansado y su maltratada carrocería se veía particularmente demacrada con la luz otoñal. Hoy era su cumpleaños número 50 y más que nunca, sentía el peso de una vida de servicio en su vencida suspensión. Como siempre, se lo tomó con calma, siempre logrando cumplir con la tarea para la cual era requerido, pero en días como estos, en los que el clima estaba muy frío y su último propietario prefería usar la nueva Dodge Ram dejándolo estacionado en aquel viejo, mohoso y decrépito granero, los viejos recuerdos lo invadían, recordándole y transportándolo a mejores tiempos.
Recordaba claramente aquella clara mañana de otoño en la que su caja fue sellada y almacenada en el casco de uno de los Buques de Libertad para el largo viaje al norte de África. También recordaba como si fuera ayer su proceso de ensamblaje en un garaje improvisado a la intemperie bajo el candente sol de Tunisia que calentaba sus nuevas butacas de lona. Durante dos largos años sirvió orgullosamente a una división de infantería y fue herido varias veces durante el curso de la guerra. A veces, cuando el clima estaba inusualmente frío, sentía un agudo dolor en su guardafango trasero, donde las muchas capas de pintura nunca habían logrado disimular aquella abolladura dejada por una bala calibre .50 que rebotó en algún lado para luego dejarle una marca.
Cincuenta años de trabajo habían opacado, pero nunca habían logrado borrar el olor de la batalla de su cuerpo; esa persistente mezcla de sudor, pólvora, sangre y más que nada: miedo. En dos ocasiones distintas, habían matado a su conductor de turno mientras estaba al volante, dejándolo varado, indefenso en el medio de una feroz balacera, pero siempre, otro valiente joven saltaba en el asiento del piloto para conducirlo hacia una zona segura. El tiempo había nublado ya la mayoría de las caras de sus hermanos de armas, pero todavía podía escuchar a Jonesy, un joven soldado que apretaba el volante con fuerza mientras le susurraba suavemente, implorándole que no se rindiera, que aguantara esa última gota de agua en su radiador roto mientras atravesaban las líneas enemigas durante un contraataque alemán en algún lugar de Bélgica.
El Jeep recordaba orgullosamente el día en que fue conducido a través de las calles de la recién liberada ciudad de París con la bandera ondeando triunfalmente en su parte trasera. Todavía podía escuchar el vitoreo, los olores, las lágrimas de agradecimiento y las flores que cayeron sobre él ese día. Lo felices que sus jóvenes soldados estaban al ver la Torre Eiffel mientras le robaban besos a la multitud de muchachas francesas que los seguían para todas partes.
Al terminar la guerra y luego de haberle desmontado su ametralladora y radios , terminó en Bélgica, en manos de un joven granjero que lo utilizó para halar un arado. La esposa del granjero manifestó que el color verde oliva del Jeep le recordaba a la guerra, por lo que un día recibió lo que sería la primera de muchas capas de pintura civil, esta era roja brillante. Por varios años observó como el fértil suelo producía una abundante cosecha y como los hijos del granjero crecían grandes y fuertes. Uno de ellos, el menor, lo conducía con frecuencia y luego de la muerte de su padre, lo había llevado a la ciudad. De ella, el viejo Jeep recordaba las luces, la cacofonía de ruidos incesantes y las docenas de palomas que irreverentemente le llenaban su capota de excremento.
El Jeep permaneció en la ciudad por años, manejado con poca frecuencia hasta el día en el que escuchó la voz del viejo inglés por primera vez. “Eso es exactamente lo que estaba buscando” exclamó mientras su arranque forcejeaba para encender el motor. “Este Jeep y yo le daremos la vuelta al mundo”. Dos semanas más tarde, con su motor totalmente reparado y todos sus fluidos recién cambiados, ronroneaba feliz sobre cauchos nuevos. También lucía una nueva pintura azul brillante con un logo de la unión donde las radios solían alojarse.
Lo que siguió fueron los mejores seis años de su vida. El viejo inglés, un personaje de alcurnia con aptitud para la aventura, lo condujo a través de Europa hacia la india, luego de África a Australia y finalmente a Canadá. El trascurso del tiempo había entumecido las memorias de ese viaje, pero el Jeep podía recordar más de mil tanques de gasolina, varios juegos de cauchos y uno que otro repuesto ocasional para mantenerlo en forma. Habían huido de los ladrones en el oriente de Turquía, rodado sobre carreteras bombardeadas en el Punjab, atravesado las áridas planicies del Serengeti y la tundra helada del norte de Canadá; soportado calor abrasador, lluvias torrenciales y tormentas de arena. Finalmente sus viajes los llevaron a Vancouver, donde el viejo inglés recibió la noticia del fallecimiento de su hermano y ante la necesidad de viajar a Inglaterra a poner sus propiedades en orden, con ojos llorosos, le vendió el Jeep a un concesionario de carros usados y los dos compañeros de viaje se separaron para siempre. .
Doce años más tarde y luego de tres dueños más que lo habían comprado exclusivamente por su bajo precio y habían abusado de el sin piedad, fue dado en trueque a su propietario actual a cambio de un trabajo de carpintería. El carpintero de Montana lo manejaba solo un par de veces al año, normalmente en verano, pero su pintura estaba tan desteñida que el logo de la unión apenas si era visible ya. Le faltaba la butaca del copiloto desde hace mucho tiempo al igual que el caucho de repuesto y los vidrios del parabrisas; su única compañía era una vieja pick-up Marmon-Herrington cuya batea había sido reclamada por el óxido hace mucho tiempo y su carácter ensombrecido por los años de abandono.
“Ahí está, en el granero” dijo la voz, apartando al viejo Jeep de sus recuerdos. Su dueño se dirigía hacia el granero mientras conversaba con un distinguido anciano de pelo blanco. “He estado buscando uno de estos por bastante tiempo” exclamó la nueva voz, “quiero restaurarlo a su condición original”. Había algo reconfortante en la voz del viejo caballero que le dio esperanza al Jeep; deseó que estuvieran hablando de el y no de la pick-up. “Ahí está” dijo su dueño “detrás de la pick-up” El anciano posó su mano cariñosamente sobre el desteñido capot “uno como este me salvó la vida durante la guerra” dijo en tono melancólico “… he estado enamorado de ellos desde entonces, pero nunca había tenido el tiempo de restaurar uno hasta ahora, luego de mi jubilación”. Había algo extrañamente familiar en esa melancólica voz, pero el viejo Jeep no podía ubicarla “… está en mejores condiciones que lo que esperaba. Cuánto quiere por el?” dijo el viejo mientras le daba una vuelta y se asomaba por debajo con curiosidad “por qué no hablamos de esto adentro con una taza de café? Hace frío aquí afuera” con lo que los dos hombres entraron a la casa dejándolo solo con la pick-up de nuevo.
Una media hora más tarde, su dueño le dio arranque mientras que el motor temblaba y emitía una que otra contra explosión manifestando su desacuerdo. Lentamente fue conducido sobre un remolque y enganchado a una brillante Suburban. El anciano sacó unas cinchas de rachet y lo aseguró bien al remolque, el viejo Jeep no podía creerlo cuando lo cubrieron con una lona nueva, la cual una vez amarrada mitigaba las voces a su alrededor. “Abuelo, cuando termines de arreglarlo puedo montarme en el contigo?” Escuchó que decía una niña. Nadie se había mostrado tan entusiasmado con el hace varias décadas y esto hizo al viejo Jeep sentirse muy bien. Al igual que esos jóvenes soldados de hace muchos años atrás, aquí había alguien que realmente lo apreciaba. “Fue un placer haber hecho negocio con Ud” exclamó su viejo dueño “ espero que disfrute de su Jeep Sr. Jones”… a lo cual el viejo respondió con una gran sonrisa en el rostro “Por favor, llámeme Jonesy, todo el mundo lo hace…”
FIN
Esta historia es dedicada a todos aquellos jóvenes soldados que pelearon y murieron en la Segunda Guerra Mundial con el objetivo de preservar la democracia para todos los demas de nosotros.
